Desire: Making, designing love...

DESIRE, DESIGNING THE LOVE... Making, creating love, designing the act..., in poetic prose...

TEXT IN WRITING... TEXT IN TRANSLATION…

I WILL FINISH... ¿ TOMORROW?

The present text is part of the ambitious Project IMPRESSIONS that in Spanish language will pioneer in little to walk... In the Collection NEWS HORIZONS with the Subject REDESIGNING THE LOVE this will be the first work. Why now in English? The different works and projects will be being presented in different languages through this Blog until there are enough supporters of each sector to create a new blog...

Excuse the quality of the translation: with my literary agent, M.A.G., no sooner we have pioneered the contacts to be able to count on expert translators and until we do not close one for one the contracts we will not be able to offer a quality worthy enough. If you believe you are qualified to develop this task you do not doubt to send a brief curriculum to prosomnis@gmail.com and we will become in touch with you.

Finally of the text I present a Declaration of intentions...

Bathed souls, poet’s kisses,

skins that court, linked downs,

sweetened visions, associated longings,

sparkles and nimbus, crack and hill ...

Impressions ...

Brushes and tissues, aged recalls,

uncovered veils, palms artists,

curled edges, prisoners and freedmen ...

The desire…

…takes us…

Limbo of pleasure, generous possession,

emotions, the beautiful passion,

the senses, awake,

the heart, to love, the life,

my life, my love

Impressions ...

Humidity, your lost look, desire, going,… You have gone away, truth? But you continue in me, it does not diminish your presence. I see it, i feel: Your lips, your breath, the honey in my tongue, in your leather, in my own, in your essence, in every groan ... The pores, wise managers of enjoyment, awake, opened, looking for friction ... Concurrence of caresses, the science of the pleasure, the art of making love ... Illustrious to do, sublime experience, we were two, we are one …

First it departs a hand, a mild slip from the face to the neck, an appointment with the kiss, with the sucked one of the passion... Everything invites, nothing is wasted: Know the facts to bathe with facts the novices anxieties and with his caresses descends to your breasts, marking with beautiful compass an agreement with the two: first your, yes, then I come … One to be going and to come without urgency, with dispersed tension, in rotation in the tops, or not, walking along every fold and alternating the fire with the tenderness … A song without heaps, but with a gallant, a perfect melody, in the straight line and in the undulating drawing. A flow of shared meetings, since it is not going to be your sedentary attitude … Not, clearly … And I caress the silk that wraps me, and I perceive your anxious quietude, and you are an addressed actress, reader and poetess …

It seduces a hand to the other one, which, without hurry, with a slow but vivacious smeared with flatteries, is getting down towards his side … Futile attempt, nevertheless, there is a fleeting crossing of longings and the hostess moves. There is no rudeness; the essence of your body thrills in every place and illuminates naked the excitation for having yourself …... We are sponges! The ardour cures your beauty and to possess yourself denotes a long trip. One? Many, several, so much!

Project Desire: Declaration of intentions...

With this project I want to produce an honouring felt to a practice that great I am afraid it might go slowly but without remedy to the west of his days. I am not going to spend words to defend this sensation of bankruptcy of schemes that me consists to many people it invades us. Simply I am going to aspire to design a sketch, an artistic sketch that serves us to resemble all and to all beautiful went, it is and can be " make the love ". I do not have conscience of which it has been tried ever., the truth, I am not also sure of being able to form the celebrated beauty of an intimate act that turns out to be always different and simultaneously always unsurpassable. But I am going to try it …

How to do it? How to obtain it? Thousand ways might channel this way, initiate it, even it plan … Mas my way of being, of loving and even writing will have to be the guidelines that mark for a start the way of tracing this Utopian goal.

I think that it is now a good moment. With the free heart of pair the field of references is extended much more: the recollections will delineate the basic outline and with the fantasy I will be able to design as so august pretension is deserved.

My first intention comes to be to prepare the texts then to illustrate them. Words that they think, that they offer sensations, which give impressions, which draw images; a corporal history that mixes the tour of the passion with the pumping fondness that comes from two hearts that are loved; … Bathed with the light of the senses my prose will try to be born of the soul of the poet to embrace the illusion of the one who reads it and looks like to me a very good idea to accompany my prose on identical illustrations on his essence: soft, tender, suggestive, … The aim turns out to be precious: the reading one or the reader must find in this sum an invitation to recall his recollections and simultaneously to designing since. Uff, wishes his dreams …, not easily at all …

Desire: Making, designing love...

Cajón poético nº 4: Poesías de amor americanas s. XIX

OLVIDAR Y NO OLVIDAR

Más valiera olvidar, amigo mío.
¡Feliz del infeliz si la memoria
fuera un cristal que no dejara historia,
todo desvaneciéndose al pasar!

Sí, mejor olvidar, porque un recuerdo
semeja siempre una ilusión perdida,
una estrella brillante obscurecida
por las sombras del tiempo y del pesar.

Mas no olvidemos, no: que para el alma
templada en el dolor, su dolor mismo
no es de amarguras insondable abismo,
es de esperanzas refulgente luz.

Y siendo aquí de nuestra triste vida
dolor profundo en realidad la esencia,
no olvidar es tal vez de la existencia
el don más bello, la divina cruz.

Elvira Antommarchi (colombiana)

poesia poema literatura romantica amor desamor

Cajón poético nº 4: Poesías de amor americanas s. XIX

Del desamor al amor: Cajón de frases, citas, pensamientos y reflexiones (4)

Reta el corazón a la voraz sinrazón: en el desacato de las ilusiones hallarás el modo de generar tensiones.

Modela tu verdad y fortalécela en el horno de los reales hechos, pues ante los lechos de los satisfechos vela la diosa felicidad.

Si el enamoramiento te prenda espera que pasen las primeras pasiones y, antes de traspasar el umbral del futuro, tu sentimiento deberá ser distinto, más nunca inferior, tu ardor puede decaer, que no desparecer, y de la confianza, la admiración y la esperanza deberá surgir aquel puro aliento que implanta una sana vocación de porvenir fusionado.

Introduce siempre en tus oraciones también tu ventura, pues oscura será la de tus seres queridos si tus bríos acaban nunca malheridos.

Porque no es lo mismo tener que poseer y aquellos que prefieren llenar el baúl de los recuerdos de caprichosas anécdotas pudiendo colmarlo con impagables experiencias acaban siendo trotamundos en la inerte tierra de los inapetentes espíritus.

El amor y el desamor, a pesar de que nos puedan parecer desde fuera inesperados e incomprensibles, deben o deberían ser siempre aceptados como una parte natural de nuestra existencia.

Perdonadme todos, por favor, y perdóname tu, mi amor. Pero, insisto, yo no he sido. Vivo para amarte y al no tenerte muero. Sueño que eres mía y al despertar y no verte me desespero. Solo espero el mañana con el deseo de recuperar aquel ayer en que me hablaste, aquel ayer en el cual tu sonrisa me inyectó un poquito más de vida. Espero para decirte y planeo tus respuestas como si fuera una película que nunca rodaré. Escribo para ti y con profunda pena aprisiono mis letras en el temor de no ser correspondido y te alejo de mis escritos por el pensar que no seré entendido. No, yo no he sido, yo no soy, no soy yo. Soy tan solo un títere en manos del amor, soy un pobre espejo que no puede reflejar la imagen querida, soy un hombre cobarde por no luchar por un sueño y a la vez temeroso de no verlo nunca realizado, soy un vagabundo perdido en un laberinto donde ni las ilusiones ni las realidades pueden hallar salida.

La cordura de nuestros actos no reside tanto en la lógica que los concibe, ni en la funcionalidad que los motiva. Pues en el anhelo obramos con pasión y en la búsqueda de los sueños usamos el corazón. Pues en la inocencia de un paso lustramos el camino y en el cariño que emana de un evento enternecemos su consistencia. Pues en un obrar con nobleza afirmamos nuestra humanidad y en la limpieza de unas intenciones resaltamos la pureza de nuestras acciones. Y si nuestro proceder deseoso, soñador, inocente, cariñoso, noble y limpio acaba aparentando locura, ¡que vivan los locos, pues de ellos será el más hermoso cielo nunca imaginado!

reflexiones citas pensamientos frases amor desamor

Del desamor al amor: Cajón de frases, citas, pensamientos y reflexiones (4)

Tristeza de amor y desamor: Mujer ante el espejo...

De los recónditos hangares donde nuestras experiencias aparcan nos vienen a veces imágenes que, interrelacionando distintas vivencias, acaban desarrollando pensamientos en los que se conjuntan algunos de sus diferentes atributos para formar un concepto global. El otro día me hallaba sentado delante del televisor mirando una película de aquellas que te distraen sin más. La protagonista llenaba un argumento muy simple y previsible, de aquellos que deben costar poco dinero. Su papel era, pues, extremadamente superficial y la verdad es que poco hubiera tardado en apagar mi aburrida actividad si no es por algo que pasó, por algo que descubrí en la interpretación de aquella actriz que abrió la puerta de mi fértil imaginación. Aquella mujer reproducía un tipo de vida que me era muy familiar y no pasó mucho rato para que en mi mente se conjuraran recuerdos y emociones y empezaran a formar un retrato, una historia que desde el principio me apasionó. La recordada vida de mi madre, la aparente suerte de mi esposa, la probablemente tuya, la intuida existencia de algunas amigas y la imborrable memoria de muchas conocidas articularon sus peculiaridades y comenzaron a dar formato a un relato de ficción que con su realismo sobrecogió mi ánimo y me forzó a intentar escribirlo de la forma más respetuosa y pulcra que pude. Aquí lo tienes, sin más...

Ella salió de la ducha. Ella resurgió mojada y con la toalla fue secando, poro a poro, aquella suave y cansada piel anhelosa de deseo. Aunque ya estaba hermosa iba a empezar su lucha por fabricar aquella miel que la haría más atractiva, la que sabe despertar los sentidos del sexo opuesto. La valla que separaba la belleza que no veo de la que quiero ver debía caer y la vacía caja de la autoestima debería tapar su torpeza fabricando un nexo entre los encantos perdidos y el suero que mima con lo puesto los mantos de la lindeza. Ante el espejo se mostró desnuda y la duda invadió sus proyectos de restauración. En el asomo del viejo desgaste demasiadas curvaturas resucitaban. Que la faja que vistiera con disimulo sus aparentes gorduras devolviera los rectos trazos parecía cosa de hadas. ¿Cómo callar el bulo que su percepción difundía entre sus sensaciones echando al traste toda vanidad? ¿Cómo recuperar la hermosa verdad que en los pretendientes brazos de las canciones de su primera juventud sonaba? En su inquietud se argumentaba que la quimera que con algunas operaciones ornamentales quiso construir no invitaba a las tunas de su confianza a redescubrir las baladas que loaban sus finuras. Empezaban a pensar sus desasosiegos que cuando uno nadaba en la desesperanza los tendales de figuras prefabricadas no hacían más que resaltar las duras impresiones. Y las sugestiones de su conciencia le decían que ciegos están los que con la ciencia pretenden crear lo ya creado, lo que se nos ha dado. Pues no se venden las delicias que halagan nuestra presencia. Pues los faros que iluminan nuestra bella esencia se pagan con caricias a nuestro bienestar y si no aprendemos a contemplar con el alma las cualidades se difuminan y las miradas son disparos, y lo que vemos son verdades engañadas que no calma ni sella el más caro y raro disfraz.
Hundida en sus pensamientos ella comenzó a preparar el antifaz que debía reconstruir su torcida gracia. Inició los cimientos untándose con crema hidratante. La yema de sus húmedos dedos bailaba una elegante danza hacia la sedosa suavidad. Acariciándose cada llano, cada cavidad, con su milagrosa mano frotaba en un ir y venir que avanza por la grasienta senda que venda la aspereza con aquel fulgor que tienta la delicadeza y resalta su resplandor. En su concentrada expresión no había alegría. La preocupación por aquello que falta aturdía su mirada y lo que podía hacerse con un mecánico resaltar se producía con un trágico intento de resucitar. Más ella no pensaba en ello. Ella seguía obcecada con su invento para verse seductora y, concentrada en su tarea de no sentirse fea, no recordaba que aquel hombre que buscaba atraer ya lo tenía. Su querido marido era o debía ser su hombre y en el contrato en el que la posesión de un proyecto compartido se conjura con el querer se le aseguraba lo que en el prospecto de una boda sensiblera jura sin vergüenza un entusiasta rapsoda vestido de religión. Este era el trato y sabido es que, mientras no venza, un trato es un trato. Y aunque esté claro que un pacto no basta para certificar el porvenir, ¿no será raro quien se avenga a firmar un retracto sin que venga una insalvable calamidad? Así que, la verdad, nada debía importar y aunque en la cumbre de nuestros alientos se hubiera asentado aquella costumbre que todo lo enfada, aunque el innombrable desamor hubiera atacado los sentimientos de la pareja, entre ceja y ceja tenía que prevalecer el acomodo de los juramentos. Total, ¿acaso había algo mejor? Y, ¿hacía mal en no dar un paso comprometido cuando ella quería a su marido y sentía que él le correspondía? ¿Que no se creía amada? ¿Que el hechizo terminó y ella tampoco amaba como antes? Importaba poco o nada. Si se dio aquel cruel rizo de la vida que nos mata el amor y nos ata al querer era algo tan normal que no podía ser causa de herida. Quizás fuera una pausa y no más, un dolor pasajero a curar con un "te quiero".
Ella admiró durante un instante su hechura lechosa y decidió proseguir con su labor. Se puso una lujosa y sugestiva ropa interior aunque intuía que en su uso pasaría tan desapercibida como una copa distinguida pero vacía. Su figura empezaba a extender su exquisitez y ahora tocaba añadir algunos toques de maquillaje a su aflictiva cara para que desde todos los enfoques adquiriera su máxima brillantez. Como una pintora prepara su última composición, ella iba a pretender que con su pintoresco masaje su semblante apareciera fresco y su talante radiante reluciera como el más precioso paisaje primaveral. Hacía años que había aprendido a cometer la ejecución de este trabajoso ejercicio con sufrido oficio. Cual maquilladora profesional abrió el cajón donde guardaba sus útiles de cosmética y comenzó a ilustrar el contorno de sus ojos con los apaños que la estética de moda le obligaba a usar. "Fútiles engaños para un entorno que adora esconder los enojos con pintura", pensó, mientras polvaredas y pinceles habían empezado a envolver los daños que tras los dinteles de su poca cordura tejían las veredas de una indecisa personalidad. "Toda careta pretende ocultar alguna verdad", esa concisa oración rozó su boca como un comentario que espeta lo no pronunciado y en el altar donde pende el relicario de las reflexiones prohibidas se produjo una laguna que condujo a su actuar a interrumpir su faena y a su pensar a recordar con pena lo que debía servir la alegría: las sensaciones vividas de pequeña al observar el matrimonio de sus progenitores tallaban la leña que quemaba aquel fuego envidioso que el demonio aviva con lo recordado más hermoso. Ellos fueron los actores del amor más anhelado. En su apego una furtiva connivencia calmaba cualquier dolor y por doquier se podía percibir un extraordinario impulso que guarnecía su convivencia con guirnaldas de futuro certero. En las faldas del soberano y puro querer creció y en el diario de su memoria se podía oler la gloria, y en el diario de su memoria se había establecido hacía mucho un pulso: en una mano el ducho amar que siempre admiró y en la otra aquel estimar que tenía y que en los careos generaba el desespero. Reos somos de nuestros temores y los cobardes amores nos privan de aquellos alardes de grandeza que en los asomos de bellos romances que miman la realeza se anuncian.
Pero, ¿qué estaba pensando? Ella decidió aparcar aquellos percances de la cavilación que denuncian el malestar y retomó su acción. Firmó los matices de su parpadeo con el coloreo de sus pestañas y tapizó cada mejilla con aquel bermellón que marca las directrices de la viveza. Brilla la ilusión cuando amañas el arca de la belleza para que meza la sugestión. Pero, ¿qué estaba pensando? Toda mujer debía tener un ideal de platónico amar y eso no significaba que jamás lo fuera a realizar. Quizás la amenazaba desde las añoranzas infantiles, quizás se destacaba en el bucólico transitar de alguna pareja amiga o a lo mejor resurgía detrás de lo banal que en las lecturas pueriles abriga las esperanzas. Mas, ¿quién consigue catar el sueño que en las alburas de las ilusiones reposa? ¿Quién puede ser dueño de lo que se aleja, de lo que nos persigue pero no osa nunca alcanzarnos? ¿Debemos casarnos con las ambiciones que de lo utópico surgen? No urgen las fantasías si en ellas conspiran dolorosas fracturas de lo poseído y de las codicias que aspiran a gozosas golosinas tenemos que valorar las facturas que nuestra estabilidad deberá pagar. Y eso no puede ser un tópico. Lo que nos sucede, lo que hemos conseguido, aunque en la realidad quizás se nos presenta manco de caricias para nuestra hambrienta confianza, siempre ha de asustar a lo que nos tienta. Así, nuestro estanco corazón afianza lo que tiene y suele dejar pasar lo que del paraíso le viene. Nuestro liso componer sabe actuar en la traición a los arrebatos de la pasión. Sabe actuar y sin ninguna duda actúa. Y si no es así, ¿hay alguna mujer que se atreva a jurar que en su pensamiento no fluctúa el recuerdo de un hombre, de una presunta y preciosa alma gemela, que pudo tejer un sublime esbozo de ensueño? Su nombre, seguro, aún abreva la duda, la pregunta que no se calma, sobre si tras el muro del lerdo desdeño, si en el pozo del reviento que vela la bella muda del apuro, no se perdió aquella maravillosa trama que desde siempre soñó. En esta incógnita reside el drama de tantas mujeres y si los ujieres que guardan la puerta que preside nuestra vida repudiaran su tímida alerta y sus temerosas pesquisas y dejaran entrar aquellas brisas que conmueven los románticos anhelos, infinitos cielos resaltarían su azul con un tul cosido con bonitos cánticos y teñido con asombrosas historias.
Sus ideas giraban, cual mareantes norias, tomando como epicentro las angustias que hacía ya demasiado colmaban el vaso de su estabilidad. Muy adentro sentía como mustias rebeliones habían varado su salud mental con ligeras pero inquietantes deliberaciones que rondaban aquel paso que jamás daría. En una venal quietud esperando, en una frágil tranquilidad salpicada de pastillas para el reposo la dorada existencia de aquella dama corría millas, ágil hacia la apurada impotencia que de las plurales esperas nace. Para su esposo no pasaba nada. ¡Qué idiota es el pensar masculino cuando cree que todo enojo femenino se supera en la cama o que un portento regalado cura siempre los males y satisface su enfado! Porque quizás un antojo complace la gula de un momento, pero en la alacena que guarece nuestras resistencias será una minúscula mota de harina si las esencias de los alimentos restantes huelen a insípidos sustentos o a insana pena. Nos guste o nos disguste no trina el amor ni enaltece su ardor con consuelos ávidos de atiborrar los estantes de nuestros ahorros y experiencias con un opulento inventario. Las amantes suertes se tornan fuertes con los vuelos de la ilusión y nutren los forros del porvenir con el destapar diario de la pasión por estar unidos. Todo lo demás no es más que un invento de aquellos que, heridos por el desamor, buscan vestidos para su honor.
En un dejo del pasar aquella idea que nos zozobra ella volvió a verse en el espejo. Sus carnosos labios atendían listos: querían estar más hermosos y con la tea del reflejo rojizo encendió lo que no sobra, impregnó sus imprevistos besos con un carmín que si había de recibir un primerizo anhelo podría ofrecer un jardín de tibios embelesos. Después recogió su cabellera sin demasiado celo, pues era día de peluquería, y se dispuso a esparcir con ilimitado abuso por algunas de sus partes marcadas por sensuales premoniciones un costoso y fascinante perfume que debía oler a casuales tentaciones. Pero, en la vera del encanto acosado retomó el nervioso llanto que asume lo que no compartes con la alarmante desazón. ¿Por qué razón no hallaba la paz? ¿Por qué tanto tormento por un haz de luz que nunca la iba a iluminar? Por Dios, ¡ni que viviera en un convento! Su cruz no tenía pretexto, pues en el tratado de su vida actual el texto rebosaba prósperos flujos de bonanza. Además, si hurgaba en las galerías de su juvenil pasado, aquellas que fijan el carril a seguir de la avenida del porvenir, el concepto de marido ideal cantaba sus boleros con la añoranza de las alegrías que en los lujos se cobijan. Inepto pensar, quizás, pero debía reconocer que aquello que había pretendido llenaba hoy sus arcas. Sus deseos más primarios fueron satisfechos y si aquellos afanes complementarios que ella relacionaba con lo que ahora disfrutaba viajaban en otras barcas no debía girar la vista atrás. Los planes que dirigen los destinos escogen estrechos caminos para asegurar su pista y a menudo no era aconsejable retroceder. Su posición económica y social representaba un buen escudo y su intuición la invitaba agarrarse de aquel cable que para alguna amiga significaba una manera de vencer su irónica soledad: entrar en la aventurera liga de la infidelidad podría a lo mejor disimular su poco romántico existir con el erótico goce. Porque, ¿no es verdad que el roce con lo prohibido distrae el desengaño por lo no tenido? Ella aún no había aplicado tal apaño pero sus escrúpulos hacía mucho que habían dejado de rehusar que algún anónimo y, ¿por qué no?, ducho invitado accediera a explorar sus óvulos.
Decae el desánimo con la proyección de travesuras que quizás nunca celebras. Así, ella pudo abordar de nuevo su ocupación con el fantasear de curiosas curas que divertían su imaginación. Iba a vestirse con delicadas y preciosas hebras. Estaría bien guapa, seguro, y saldría a pasear. Hasta las cinco no salían sus amados niños del colegio y colocaría la tapa de su ocio con los guiños que las infundadas compras suelen hacer a los desesperados. Su regio vivir no era tan duro y, mientras no diera un brinco hacia las remotas sombras de los sueños, su soso vivir debería ser un negocio: en las más elevadas cotas de su avaricia iba a depositar sus empeños, iba a buscar la caricia que amasa nuestro agrado. Y ella se acabó de vestir y, con posado orgulloso, salió de casa.

amor desamor tristeza sobrevivir pena

Tristeza de amor y desamor: Mujer ante el espejo...

Desig: Fent l'amor, dissenyant l'amor...

DESIG, DISSENYANT L’AMOR... Fer l’amor, crear, dissenyar l’acte..., en prosa poètica...

ESCRIT EN REDACCIÓ...

ACABARÉ... ¿DEMÀ?

El present text forma part de l’ambiciós Projecte IMPRESSIONS que en llengua castellana iniciarà d’aquí a poc el seu caminar... Dins la Col•lecció NOUS HORITZONS y amb el Tema REDISSENYANT L’AMOR aquest será el primer treball. Per què en català? D’entrada haig de dir que és la meva llengua, però hi ha més: els diferents treballs i projectes aniran presentant-se en diferents llengües a través del Blog fins que hi hagi suficients seguidors de cada sector per a crear un nou blog...

A la fi del text presento una Declaració d’intencions...

Ànimes banyades, petons de poeta,

pells que festegen, borrissols enllaçats,

endolcides visions, associats anhels,

centelleigs i nimbe, esquerda i lloma, ...

Impressions ...

Pinzells i teixits, records que envelleixen,

vels destapats, palmes artistes,

corbades arestes, presos i lliures, ...

El desig ...

Ens pren ...

Limbe del plaer, generosa possessió,

emocions, la bella passió,

els sentits, desperts,

el cor, l’estimar,el viure,

la meva vida, el meu amor.

Impressions ...

Humitat, la teva mirada perduda, llunyana ... Has marxat, oi? Però segueixes en mi, no minva la teva presència. Ho veig, ho sento: Els teus llavis, el teu alè, la mel a la meva llengua, a la teva pell, a la meva, a la teva essència, en cada gemec ... Els porus, savis gestors del gaudi, desperts, oberts, buscant el fregament ... Concurrència de carícies, la ciència del plaer, l'art d'estimar ... Pròcer actuar, sublim experiència, érem dos, som un ...

Primer surt una mà, una suau relliscada de la cara al coll, una cita amb el petó, amb el glop de la passió ... Ja tot convida, res resulta debades: sap el tacte regar amb fets les ànsies novícies i amb les seves carícies descendeix fins els teus pits, marcant amb bell compàs un pacte amb els dos: primer tu, si, després vinc ... Un anar i venir sense pressa, amb dispersa tensió, en rotació en els cims, o no, passejant per cada plec i alternant el foc amb la tendresa ... Una cançó sense rimes, però de melodia galant, perfecta, en la recta línia i en l’ ondulant dibuix. Un flux de trobades compartides, ja no serà la teva actitud sedentària ... No, és clar ... I acarones la seda que m’ envolta, i percebo la teva quietud inquieta, i ets destinatària actora, lectora i poetessa ...

Sedueix una mà a l'altra, la qual, sense urgència, amb un lent però vivaç untat de presents, va baixant cap al seu costat ... Fútil intent, però, es dóna una cruïlla fugaç d'anhels i l'amfitriona es muda. No hi ha refús, la faç de la teva formes emociona a cada indret i nua llueix l'excitació per tenir-te... Som esponges! Cura l'ardor la teva bellesa i posseir-te denota un llarg viatge. Un? Molts, diversos, tants!

Recreem un passeig sense programa, un recorregut sense sentit, un camí irrepetible ... Cada avanç és una gota, cada detall un regal, ... Per la vall de la teva sensualitat flueix el meu riu. Cada moviment és un afluent, cada mirada una font, cada panteix una esvelta cataracta, cada estremit un oneig sense meta, ... Ens lliga un remolí i obrem sense proper destí: lluny es troba encara el delta i no ens repta encarar la desembocadura ... Fem l'amor, idearem l'amor, concebem l'amor. Temps? Dura cada instant una hora, cada hora un dia i cada dia una vida ... Entesos hi haurà en aquest tema que presumeixen dels plànols del seu temple, però qui estima no embena la seva flema amb estratègies, qui estima reconstrueix l'amor amb cada gesta ...

Resta la primera palma la seva estampa quan escampa la meva boca la seva impregnada ànima enamorada per tot arreu: ser o no ser, estar i marxar, tornar i somiar ... Un somni regat de petons, patines ensalivades, delicades llepades i gràcils aspirades s'apropa a les bessones crestes de la teva exaltació. Quina bonica benvinguda! Sempre em fascina! Fàcils adobs pera tan voluntarioses i agraïdes ganes: farina i sucres, pastissos i espelmes i, una cançó? Per molt goig, per molt goig!

Retirada d'aquestes festes, en els termes d'altres indrets mou la seva fitxa la peregrina avançada: per la vessant de la teva cintura baixa i en un gir sorprenent agafa una natja i estreny, suau, i espera ... I torna, amb mansa finor dóna el salt i s’estira sense mandra fins l'altra ala, l'envolta i com alga inquieta balanceja la seva tendresa. Després baixa per la cuixa, fins el genoll, i escala la costa, dreta per l'interior cap a la part alta ... "Vejam, quina casualitat, passava per aquí, m’ estreta la mà?" "Com estan vostès?" "De seguida torno ... "No, no fa broma ... Diuen que fins i tot Romeo va jugar amb la panacea de la seva declaració ... I? Engonal, maluc, cul i ... Hola? Cuixa cap al peu, tornant per l'altra banda i ... Com va tot? Tendra és la troba, precisa la tonada, ja que no irrita un pausat provocar, més aviat embadaleix, excita ... Com una onada banyant cada vegada platja diferent els dits reapareixen al teu frondós oceà després de cada creuada: ventre, sinus, esquena, ... I tornen, amb iteratius viatges bressolen la teva trinxera entre llaviada, un llacor de fogositat amb cada maror més sucós ... I tant si tornen!

Torna i retorna la plenamar i amb cada dosi de pastat s'engrandeix la bellesa del que sento, del que vivim. Mana el cor, oi? No ho dubtis ... Però l'apoteosi camina distant encara: a, en, de, amb, per.... Massa preposició encara per utilitzar! En els plans cutanis de la meva estimada no hi ha lloc per punts ni afanys forans i en la meva vocació d'estimar les millors opcions sorgiran francament, com lliure albir, d'allò que junts harmonitzem, guiades per la inusitada escolta de cinc sentits que uneixen els seus afanys per servir el gaudir del sexe ... Sincronitzem un sisè sentit: t'estimo ... Apliquem aquest miraculós nexe i potser podran servir també per a fregar el cel ... ¡Déu! La glòria!

Vuit mil terminacions nervioses il•luminen de cobdícia el tresor de la vulva. Increïblement mai he escoltat a un cor cantar-li, ni hi ha cançons dedicades a les llistes de renom ... I això que resulta un bescuit que vicia, una llaminadura que les deesses van regalar a Afrodita per a batejar-la en la feminitat. Sorprèn, doncs, curiosament el meu relat es col•loca ara a la vora d'aquest fenomenal volcà que la trapelleria dels meus ditets, furgant en la profunditat de la cava, ha cobert ja fa estona de lava vaginal. La vuitena meravella del món? Per què no?

Temptant el desig et miro, et veig, i tasto la rosada, en la teva suor, el sol abrasador, al rampell, la brisa, en el teu respir, ... El somriure envaeix els teus gestos i sense restes de desconfiança s'aferma l'afecte, s’ envernissa la tendresa ... I torno a besar-te: a la comissura de la teva boca precinto el meu afecte i en el recinte interior es matisa amb ermini l'efervescència del nostre llaç. Després segellaré la teva expressió: amb traç puntillista i vocació d'artista espurnejo d’ estimació la teva mirada, la teva front, les teves galtes ,el teu nas, el teu ..., la teva ..., tu... Vernís i llumins, regi present i disseminat dibuix ..., embruix i presència ...

Malgrat tan encantats els meus sentits no desatenen allò que en el murmuri demandes: sí, ara, sí ... Sense demora ni compliments el meu cos revesteix al teu i amb delicats frecs ingresso amb cura en tu. Després del nostre amorós tònic la teva folgança no es resisteix, més aviat convida: les bandes han dilatat el pòrtic i eixamplat la drecera al meravellós atri on tot origen dormita. Un vaivé harmoniós acompanya un polit càntic a dues veus enamorades que amb la seva respiració enlluernen la nostra dansa, la complaguda expansió de dos éssers ... Tu i jo, jo i tu, tu i jo, ... Em vols, t'estimo ... M'estimes, et vull ... Adherida a mi prepares la teva ària, afirmat en tu tramo la meva romança ... Però no, encara no ...

Limbe del plaer, generosa possessió,

emocions, la bella passió,

els sentits, desperts,

el cor, l’estimar, el viure,

la meva vida, el meu amor

Impressions ...

Ànimes banyades, petons de poeta,

pells que festegen, borrissols enllaçats,

endolcides visions, associats anhels,

centelleigs i nimbe, esquerda i lloma, ...

Impressions ...

Pinzells i teixits, records que envelleixen,

vels destapats, palmes artistes,

corbades arestes, presos i lliures, ...

El desig ...

Ens pren ...

No s'assoleix el doctorat sense aprofundir en la tesi. I et requereixo un parèntesi: destaparé la boca del teu content. Serà un moment. No vull em venci el bull. Sento que tot avança de pressa, potser massa ... Ara toca guarniment. Deixa que pagui aranzel, deixa que remulli la trena del teu desig ...

Pinta el pinzell endolcit amb tendresa la teva efusió ... Curo la temptació de l’esbandida i reso en tu: un culte al plaer adult, una pregària agraïda a les teves ofrenes, la confirmació d'una, la nostra, total devoció ... Aleshores t'escolto: la teva estimada veu sona llunyana, però suplicadora: "I tu ?"...

Em requereixes, m’implores costejar les teves rendes, un gir penses més rendible per als dos ... I accedeixo, però no sense abans escalar el teu cos qual roca cristallina amb les piques de mil manyagues i carícies ... El cim es troba en els teus llavis ... I et miro , i et veig, i et sento ... Assedegat de refondre’m amb tu en ells els abraço amb la meva boca i et beso ... Una altra vegada, i una altra, i una altra ... Un got d'amor vessant de sospirs i paraules tendres: bevem els dos junts en un captivador però volàtil intent de saciar la set de tenir-nos... Bevem i en el gust s’escampa el que varem ser, el que som i el que sempre serem ... Que t’estimi fructifica en una molt bella història, que m’estimis, a sobre ... És això, el que tants volen negar: la felicitat, la glòria ...

A la fi, et miro i dono el gir: pel carrer de l'ardor els meus llavis roden a poc a poc, mandrosos. Travesso el melic i emboco la vall ... Revoltós retorno: en lobulades i banyades dermis s'oculta minvat el soc del plaer. Amb tu vaig, amb tu vinc, savis recorreguts, llaminers convits i l’enyorat i laci tresor reviu. Petó a petó, glop a glop, rellepades i cor ... Saps? Resulta tan encantador auscultar el teu desig ...

Qual sardines preses calem de salivosa escuma els nostres goigs. Pluja de sorpreses, honors celestials, mines de tendresa, sopa d'encant, pous de placidesa ... T'estimo tant! Ens estimem ... A la copa de la teva olivera provo la sàvia de l'arbre de l'excitació, les sals de la meva deessa: l'acidesa d'un gust inoblidable es barreja amb la dolçor d'un trànsit notable i exclusiu. Una ració d'olors es suma al festeig: ¿amor anyenc? Justa denominació per a tan adorable vivència, apropiat rang per a tan sensitiu i animat tango.

Desig, dissenyant l’amor... Declaració d'intencions ...

Amb aquest projecte vull retre un homenatge sentit a una pràctica que molt em temo podria dirigir lentament però sense remei a l'ocàs dels seus dies. No vaig a gastar paraules per defensar aquesta sensació de fallida d'esquemes que em consta a molts ens envaeix. Senzillament vull aspirar a dissenyar un esbós, un esbós artístic que serveixi per recordar a tots ia totes quan bonic va ser, és i pot ser "fer l'amor".

No tinc consciència que mai s'hagi intentat. Tampoc, la veritat, estic segur de poder plasmar la insigne bellesa d'un acte íntim que resulta sempre diferent i alhora sempre immillorable. Però ho vaig a intentar ...

Com fer-ho? Com aconseguir-ho? Mil maneres podrien canalitzar aquest camí, iniciar, fins i tot traçar ... Però la meva manera de ser, d'estimar i fins i tot d'escriure hauran de ser les pautes que marquin, d'entrada, una manera de rastrejar aquesta utòpica meta.

Penso que és ara un bon moment. Amb el cor lliure de parella el camp de referències s'amplia molt més: els records delineen el traç bàsic i amb la fantasia podré pinzellar com es mereix tan augusta pretensió.

La meva primera intenció serà preparar els textos per després il•lustrar-los. Paraules que es troben, que ofereixen sensacions, que regalen impressions, que dibuixen imatges; una història corporal que barreja el recorregut de la passió amb el bombament d'afecte que emana de dos cors que s'estimen; ... banyada amb la llum dels sentits la meva prosa pretendrà néixer de l'ànima del poeta per abraçar la il•lusió de qui ho llegeix i em sembla molt bona idea acompanyar la meva prosa amb il•lustracions acords a la seva essència: suaus, tendres, suggerents, ... L'objectiu és preciós: la lectora o el lector ha de trobar en aquesta suma una invitació a rememorar els seus records i alhora a dissenyar com vulgui els seus somnis ... Uf, gens fàcil

...

Deixo d'entrada aquesta breu declaració d'intencions que aniré ampliant o canviant a mesura que el projecte avanci.

Desig: Fent l'amor, dissenyant l'amor...

Aviso a los suscriptores...

Esporádicamente voy a publicar entradas en otras lenguas... Forma parte de una estrategia de promoción para un Proyecto que estoy programando que vea la luz próximamente, el Proyecto Impresiones. Cuando pueda os contaré más...

Mil gracias por seguir mis escritos

Miquel

Aviso a los suscriptores...

Cajón poético nº 3: Poesías de amor americanas s. XIX

REALIDAD

No hay fértil prado que de trecho en trecho
no esconda del zarzal la espina aguda,
ni hay venturoso pecho
que no torture alguna vez la duda.
No hay cúspide vecina al sol radioso
que no envuelva la sombra algún momento,
ni anhelo generoso
que no hiera, glacial, el desaliento.
Siempre hay una pasión que nos anima
y un imposible que su afán refrena;
no hay hombre que no gima,
ni pueblo que no arrastre su cadena.

Esteban Borrero Echevarría (cubano)

poesia poema amor desamor vida Cuba

Cajón poético nº 3: Poesías de amor americanas s. XIX