5 nov 2010

La inspiración, las musas y una novela de amor...

REPOSICIÓN post octubre del 2008

Fragmento del libro "A la luna, a ti, mi cielo, y a mis queridas estrellas"... La inspiración, doce musas... Una novela de amor...

Moulin rouge - your song by Prosomnis















A veces, después de haber terminado algún párrafo, me siento confuso y perplejo... Aquello que con mis palabras he retratado puede resultar hermoso, pero en algún lugar de mi texto se perdió aquella fidelidad estricta que con mis sentimientos quería guardar. Y es que el lenguaje escrito puede resultar rico y complejo, pero comparado con el lenguaje utilizado por las emociones acaba siendo mísero. Yo siento, percibo, observo, descubro, experimento, olfateo, huelo, comparo, disfruto, sufro, razono, anhelo, sueño, me emociono, río, me entristezco, imagino, creo, vivo y amo. Y podría seguir, ¿verdad? Nuestras sensaciones vienen cocinadas como un potaje improvisado del cual no acabamos casi nunca por conocer la totalidad de los ingredientes utilizados. Nuestro cerebro coordina, razona, asocia, recuerda... Nuestro cuerpo, a través de nuestros sentidos, nos conecta con el mundo y faculta a nuestra sensibilidad para evaluar las percepciones. El corazón absorbe cada información y la transfiere al campo de las emociones para que puedan dar respuesta y nuestra alma acaba siendo la juez que dictamina el nivel de cada reacción... Algo así, aunque mucho más complicado, nos ocurre constantemente; y a la fuerza tiene que ser muy difícil, por no decir imposible, reducir tantas conexiones para poder embutirlas dentro de las limitadas posibilidades del lenguaje oral o escrito. Mis frases serán más o menos hermosas según consigan plasmar con mayor o menor acierto aquello que bulle dentro de mí. No creas que siempre me resulta fácil: a veces me estoy un buen rato delante de la computadora y acabo apagándolo sin haber escrito nada. Pero debo decir que mis primeros pasos como escritor romántico están resultando apasionantes. En la escritura hallé una maravillosa forma de relajarme y a la vez divertirme, un sorprendente modo de comunicarme conmigo mismo. Aunque soy de naturaleza muy creativa nunca creí que fuera capaz de producir nada en el campo literario que reuniera una calidad mínima. Supongo que ahora mismo puedo hacerlo porque me limito a intentar transmitir la pureza de lo que siento. Escribo mostrándome, como si el papel fuera un espejo que refleja nuestra esencia, y leyendo lo escrito voy aprendiendo a encontrarme. En general aplico en la lectura la pasión del creador... Y lo que leo me embelesa, y en el placer de descubrir como soy amo mi texto y me autoconvenzo de que debo amarme a mí también. A menudo recupero mi fe en la mágica inspiración: en la relectura de lo redactado descubro a veces frases y fragmentos que me parecen tan perfectamente espléndidos que me da por pensar que me llegaron del más allá, de aquel etéreo espacio sin métrica desde el cual las musas nos envían sus divinos cantos. Y sueño con ello. Sueño con un maravilloso viaje a través del reino de la imaginación... Doce hadas vuelan hacia mí ansioso pensamiento: Una lleva tu rostro, las otras se han maquillado con tus atributos: la una se pinta con dulzura, la otra presenta la belleza interior, la otra viene hermoseada con la inocencia y la que sigue se distingue por la simpatía. Por allá llega otra, toda coqueta, seguida por tres angelicales figuras pintadas de sensibilidad, intelecto y lindeza. En la cola de mis palomas mensajeras se puede divisar una figura borrosa, que probablemente vuela con ocultas intenciones, y marcando la retaguardia vienen dos mágicos querubines pincelados por mi fantasía con colores aduladores y sensualmente muy femeninos. Doce hadas me traen las palabras y en su entrega me confieren el poder de esmaltarlas con el fulgor de mis sentimientos... Y sueño con ello... Y en el despertar de mis fantasías me digo que quizás sí, pero que puede que no. Mas sino tampoco importa mucho, pues si mis odas no me han sido regaladas entonces surgieron de mí. De mí... Por mí y para ti escribo y si yo solo produzco no será menos prodigiosa mi obra. Será igualmente espléndida y con su graciosa tersura podré agraciar sin complejos mi sensibilidad.

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